Er
sieht auf das geklöppelte Deckchen und streckt die Füße aus. Ja, er hat sein
letztes Gartentürchen hinter sich zugezogen. Jetzt ist Zeit, zu sein.
Er
öffnet die Botanisiertrommel. Oder steckt er seine Shag - Pfeife an, schüttet
er etwas Holundersyrup in seinen Tee? Schaut er auf ihr dunkel gewordenes Bild?
Sieht sie auf sein dunkel gewordenes Portrait?
Jedenfalls
liegen getrocknete Rosenblätter auf dem Tisch, ist dies keine Erzählung vom
Sterben.
Draußen
ziehen hellgraue Wolken unter hellem Blau und über dem prächtigen Lila der
Bougainvillen.
Er
ißt Brombeeren. Dieses Jahr nur noch ein Viertel von den Sträuchern am
Nordhang. Der Rest aus Südafrika. In diesen Beeren ist Englands Leiden
eingewachsen, in denen das Südafrikas. Aber aufgebläht werden sie von den
Wassern, die der Welt entzogen wurden. Es schmeckt fader als es sollte.
Aus
dem Nachbargarten, hinter Eibisch und Grünheck klingen Säge-, Schleif-und
Feilgeräusche hervor. Metall auf Metall. Der Sohn von Vater und Mutter der
aufgemotzten Hutzelbude ist zugange. Er darf sein.
Wie
so völlig ohne jede Rücksicht doch der Egoismus vor sich hin wirkt! Der alte
Mann schüttelt den Kopf. Es ist doch auch Enge in der weiten Welt.
Wie
gerne wüsste er doch, was sie bei ihrem Freund oder wenigstens bei ihrem
Therapeuten über ihre Ehe gesagt hat! Aber würde er sie dann nicht zerstören?
Das, was sie ihm war; das, was sie einander waren. Es war selbstverständlich
nicht die "ganze" Person in all ihren Äußerungen und Innerlichkeiten.
Aber ihm war sie dies und so und nicht anders.
Mag
hinter diesem Lachen ein verborgener Vorbehalt spekuliert haben. Mag er ihm
gegolten haben. Aber er gehörte dann zu all dem Unbekannten an ihr, das einen
sehr großen Teil ihrer Anziehungskraft ausmachte, nicht zu dem, was ihn als
Bekanntes zumeist freute. Das Leben in der dritten Dimension ist eben nur von
einer Seite aus erkennbar. Die Rückseite gehört in die Vorstellung, ist Spekulation.
So war May und sollte sein: Erinnerung. Nicht Berichtigung. -
Er
sieht sie, er spürt ihre Haut. Er hört ihre Worte, kann sich sogar noch ihren
Tonfall vergegenwärtigen. Viel von der Freude, sehr viel. Und eine Menge vom
Ärger manchen Tages, nicht ganz so viel, war sie ihm gewesen. Gemeinsam waren
fast alle Sorgen und die meisten Freuden. Und dennoch hatten sie viel Luft zum
Atmen. Freiheit und Liebe, die mächtigen Antagonisten.
Eine
Szene an einem fernen Strand. Er erinnert sich nicht so gut wie eine Fotografie
an ihre Gestalt, ihre Schönheit. Beim Betrachten der Fotografie fällt ihm auf,
wie wenig er damals von Schönheit wusste. Er hatte sie im Arm und - simulierte über wichtige Wichtigkeiten des
Egal, Eitelkeiten des Ich.
Und
- aber er verschwor sich einem Du.
Die
Stiefel sind voll Lehm. Es ging durch Schlamm und Gräben. Er hat noch das Gelb
der abgeernteten Felder und das schmutzige Gelb der abgeernteten Felder mit
Sondersaaten vor Augen. Das Grau und Braun im Grün. Und das Grün im Grün. Den
Regenhimmel. Wenn das nun sein Teil der Ewigkeit wäre? Er baute wieder einmal
an einem Haus der Einsamkeit. -
Immerhin
:trocken und warm.
Und
wenn sie wieder bei ihm einzöge?
Sie
könnten einander Märchen erzählen. Denn was sind Erlebnisse anderes als
Märchen?
Sie
könnten zusammen aufbrechen zu den Menschen. Denn Menschen sind doch die
Glücksperlen des Schicksals, sind auch einige Pestkugeln unter ihnen.
Da
gibt es ein italienisches Café, in und an dem Italiener einander und
begeisterten Engländern Italia profunde vorspielen. Bella, bella figura, ruft
es in den Himmel des Supermarkts und drei japanische Studentinnen probieren mit
verschämtem Anime-Lächeln scharfen Schnaps vom Winzertrost einer rheinischen
Adipositas.
Es
gibt auch Farben und Stifte.
Der
Mord von Bodom 1960: Was ist so schlimm
daran, daß der Schuldige nicht gefunden wurde, es an Beweisen für den Einen
oder Anderen fehlt? –
Die
Angehörigen, die Lieben können über die bohrende Frage nicht zum Schmerz, zum
Ich und Du kommen.
Vor
dem Bahnhof Newcastle eine Demo Menschlichkeit. Junge Leute. Das Lächeln der
Hoffnung und Brotherhood of Man erkennt man wieder. Die Musik versteht man
nicht mehr.
Ihm
wird leichter ums Herz.
*
Er
erinnert sich an die Schmetterlingsbluse, bewegt aus der Hüfte, helles Weiß in
der Sonne einer deutschen Spielzeugstadt. Aber in Wahrheit ist es die Zeit, was
da bunt und weit vorbeizieht. Eine Frau kommt aus der Tür des Bekleidungsgeschäfts hervor und ruft ihrem Mann, am Nebentisch des
Eiscafés etwas zu, zeigt auf ihr T-shirt. Schön, wie sie froh zurückgibt, was
sie als Freude empfing.
Dann
sind die Eindrücke zu viel und er fällt zurück ins Dunkle. Trauer. Er kennt das
inzwischen und nimmt sich vor, sich am Grund des Strudels angekommen kräftig
wieder abzustoßen. Tatsächlich taucht er einige Zeit später wieder in der
bunten Welt auf. Wie es vorbei zieht! Gedanken.
Aus
dem Zugfenster blickend fielen ihm damals schöne Landschaften der Vorgebirge im
Nachmittagslicht in die Augen. Das Plappern von Damen im hinteren Zugabteil
sandte beruhigende Impulse des Harmlosen. Bevor Gedanken sich konkretisieren
konnten, waren sie schon davon.
*
Am
nächsten Morgen fasziniert ihn der Wellenflug der Tauben. Das Auf und Ab von
Weiß und Grau im Vormittagsblau wird ihm zum Sinnbild der vom Leben bewegten
Ewigkeit. Die Spur davon ist jetzt schon nur noch in seiner Erinnerung und
vielleicht in der eines anderen Spaziergängers auf anderem Feld. Und so die
Spur jenes ihm so wertvollen Lebens.
Einen
anderen Tag möchte er näher den Wolken zu. Aber nicht an s i e
denken. Die Äpfel verbrennen ins Rote, noch während sie fallen. Im Baum
weißer Flaum. Das Gießwasser riecht nach fauligen Algen. Die Erde wird es
filtern. Noch immer ist es schön warm.
Mit
16, so nimmt er an, hatte er seine erste Freundin. Man machte, was man später
Petting nannte, cool aneinander reiben. Er war offensichtlich uninteressant.
Man war cool gegen ihn? Von ihm gelangweilt, würde er heute sagen.
Jetzt
weht es wie Mistral. Das stellt er sich jedenfalls unter diesem Begriff vor.
Seine erste Erfahrung, wie man so sagt, war entsprechend spät. Das war wirklich
nicht seine Kunst. Wenn Frauen, wie man hört, auch keinen großen Wert darauf
legen, so legten sie doch Wert darauf.
Heute
wachsen die Sportbuden in den Himmel mit breiten Korridoren ins Seniorenheim.
Und die Buchläden versinken im Sand des Alles Egal. Man liest laue Wasser und Wind.
"Die
Zeit scheint grenzenlos, alle Anstrengung nutzlos. Über allem liegt ein Gefühl
der Vergänglichkeit. Und Liebe und Hass, dieser hellblaue Kreis."... Er
legt Virginias Wellen zur Seite.
Australien
oder Campingplatz auf Pretty Islands? Mag sie glücklich werden, wenn er nicht
genügt. Das Herz stolpert weiter ins Morgen. Er geht mit. Aber besonders
neugierig darauf ist er nicht.
*
Im
Nachbarhaus bei natürlicher Geburt stürzt ein Baby in die Welt und schreit:
"Freedom" Ist das der Redemption Day des Johnny Cash?
Wieviel
Freiheit hast Du gelassen? Und wie ist es nun mit dem Tag der Abrechnung? Mit
dem Einbruch des Endes in die Ewigkeit? Wirst Du rufen:"Befreie mich von
mir! ", " Lass mich! " oder" Halte mich, solange ich noch
bin! "?
Der
zen-Meister tritt ein und erinnert daran, dass heute Dreck-weg-Tag ist. Den
Schluck Single Malt schlägt er nicht ab." Träume nicht von Ewigkeit,
solange Du noch etwas in ihr tun kannst! ", ruft er und ist schon wieder
draußen.
Der
treue Vän wartet schon mit einem Gläschen Roten, Jul Ratman spekuliert im
Hintergrund und der Lätsche kommt auch schon angepackt, etwas zu ergattern. Das
kann heiter werden!
Hat
er das nicht schon einmal erlebt? In Räumen des Wichtig?
*
Und
dieser Raum
gefüllt
mit Wirklichkeit.
Du
bist so fern.
Wie
gern
ich
Dich hatte,
hab
ich nicht gezeigt.
Ich
steige in die Erinnerung hinab.
Aber
das Licht ist trübe
und
Spinnweben greifen ins Haar.
Ach,
lasst mich noch einen Augenblick sehnen,
schon
steige ich zurück
in
den Raum
gefüllt
mit Wirklichkeit.
Hinauszugehen,
ich
komme
Ihr
Treuen.
*
Warum
ist er nicht Bäcker statt Clerk geworden? Das geringe Einkommen, die unsichere
Arbeitsplatz - Situation, die groben Bosse. Ansonsten sah er keinen
prinzipiellen Unterschied darin, immer wieder die gleiche graue Masse an Teig
oder Alltagsentschließung zu ansehnlichen Brötchen zu backen.
Heute,
nach der Sauerstoffdusche beim Schneiden der Buchs-Hecke gibt es plötzlich
dramatische Wolkenbildungen. Aus düsteren, ausgefransten Wolken stechende
Sonnenstrahlen. Ein Regenguß durchnässt die Passanten. Hoffnungen ertrinken in
Pfützen. Wo sind die Spatzen der Kindheit?
In
Tyneside: Was ist so schön an alten Fassaden? Ihm: Alle sind arm. Die Auflösung
der Gesellschaft in Haß-Tribale ist noch nicht begonnen. Es gibt noch die
Möglichkeit von Interesse an dem Menschen, der unter dieser schrägen Mütze,
unter diesem formverlorenen Kleid steckt. Kinder haben wohl mehr Hoffnung, Alte
etwas mehr Zuspruch. Es ist vielleicht nur tröstliche Einbildung. Aber auch als
solche: Sie hilft.
Und
er spürt den sanften starken Druck und Zug an seinen Beinen. Die Flut der von
Einsamkeit geborenen Sehnsucht hat all seine ästhetischen und ethischen
Vorbehalte erreicht. Und unmerkliche Liebe reißt ihn aus den abgesicherten
Vorsätzen des Ich.
You say vanity,
It's Your little
room of eternity.
And Marianne
sings
It's nothing
But love
More or less.
So the end is
near,
Listen: the
wings of the hour,
See the beauty
in the mirror
Of the moment.
And feel the old
and new
You under that
skin
Of shivering
doubt.
Er
öffnet die Augen. Draußen schwimmen Wolken aus dem Blau ins Blau.
Klaus Wachowski 18.9.15
